(no title)

За то, кем я была, и кем ещё побуду, пока, как клейкий лист, не развернётся жизнь, простите все меня, кто, может быть, отсюда посмотрит в черноту мою, и даль, и синь… В нарядную меня – тростиночку, трёхлетку – в хрустящее бумажное бессмертие моё, где я под Новый год стою на табуретке, и хохочу над…